Le Murmure des os

Le froid mordait à travers le tissu fin de mes gants. Pas ceux en cuir, non, ceux-là auraient laissé des traces, des empreintes indélébiles sur la peau glacée de la pelle, sur la bâche rêche. J’avais choisi ces gants de laine bon marché, trouvés au fond d’un tiroir oublié, précisément pour leur texture anonyme, leur capacité à s’effacer, à ne rien retenir. Ils étaient rêches contre ma peau moite, une irritation constante qui me rappelait la nature sordide de ma tâche. L’obscurité était presque totale ici, une chape de plomb liquide déversée sur ce coin perdu du monde, loin des halos orangés de la ville qui maculaient le ciel bas et lourd, comme une ecchymose céleste. Ici, seule la lune gibbeuse, voilée par intermittence par des nuages filandreux, jetait une lumière blafarde et spectrale sur la scène. Le vent, lui, ne connaissait pas de répit. Il sifflait entre les herbes folles et les rares arbustes décharnés, un murmure glacial qui semblait porter des voix désincarnées, charriant l’odeur de la terre humide et de la décomposition végétale.

Chaque coup de pelle dans le sol détrempé résonnait dans le silence oppressant. Un bruit sourd, obscène, qui perforait la nuit. Tchoc. La terre résistait d’abord, compacte, puis cédait dans un soupir boueux. Tchoc. Un battement irrégulier, arythmique, qui se calquait douloureusement sur le pouls affolé qui tambourinait dans mes tempes, dans ma gorge, jusque dans le creux de mes mains crispées sur le manche en bois usé. L’odeur âcre de la terre remuée, une senteur primale de racines brisées et d’humus froid, se mêlait à quelque chose d’autre, une fragrance insidieuse, métallique et douceâtre à la fois, qui flottait autour de moi, autour de… ça. Une odeur qui me soulevait le cœur, menaçant de me faire vomir le peu que j’avais avalé plus tôt. Je déglutis difficilement, ma gorge était sèche, râpeuse comme du papier de verre. Il fallait finir. Impérativement. Vite. Avant que le courage, ou la force, ne m’abandonne complètement.

Le poids… Le poids était différent de ce que j’avais pu imaginer dans mes pires cauchemars. Plus lourd, d’une densité inerte et absolue qui tirait sur mes bras, sur mes épaules, menaçant de me déséquilibrer à chaque mouvement. Et en même temps, terriblement… flasque. Un poids mort, comme on dit. L’expression, si banale d’ordinaire, prenait ici une résonance atroce, une vérité crue et insoutenable. Je l’ai fait rouler, avec une répugnance infinie, dans la bâche en plastique rugueuse que j’avais étendue au préalable. Le plastique a crissé sous la masse informe, un son strident, presque hystérique, comme des ongles griffant frénétiquement un tableau noir. Un son qui déchirait la quiétude feinte de la nuit, un son qui resterait gravé dans ma mémoire auditive pour toujours.